I met a butterfly

Avec ton nom de famille, Barbara pensait que tu venais d'Afrique. Tu viens de Lituanie.

Ta ville de coeur est Helsinki. Tu as peut-être 26 ans ?

Cela fait au moins 4 fois que je te rencontre et le temps passé ensemble augmente progressivement. J'avais l'intuition que j'arriverai à passer le mur, plus ou moins épais, plus ou mois hostile, que tu établis entre les étrangers et toi.

Avant ta mère, toujours postée du côté de la fenêtre, était - malgré toi - ton chien de garde, ce qui compliquait encore plus les choses.

J'ai tout de suite aimé ta finalement douce sauvagerie ; elle mérite même d'être honorée.

Quand tu t'es levée de ton lit lundi dernier, je me suis retrouvée face à ta hauteur.

Tu pourrais être mannequin. Tu es super bien foutue !

Si ce n'est ce cancer du cerveau qui se développe sous ta chevelure épaisse.

Tu as mis dessus un bob et posé des lunettes de soleil. Pris ton portable et ton fume-cigarette.

On est parties, plus vite que je ne pensais, avec le déambulateur jusqu'au jardin.

Tu m'as proposé de tirer une taffe de ton machin-chose cigareto-santé-électrique, ce que j'ai bien sûr accepté. Le goût du tabac était en effet meilleur.

Quand on est revenues dans ta chambre, c'est tombé comme un cheveu sur la soupe, tu as dit : "je vais mourir, j'ai un cancer incurable". J'ai répondu que je savais et qu'on pouvait parler de la mort. Tu as répondu du tac au tac "mais là, je ne suis pas entrain de mourir". C'est juste !

Ensuite, comme certains postes de contrôle sont atteints, j'ai changé ta housse de couette mouillée et fais je ne sais plus quoi qui m'a valu quand j'allais partir un "you are an angel" ce à quoi j'ai moi aussi répondu au tac au tac : "NO!".

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Je te t'oublierai pas.